Derviche Solar



Los Santos Derviches que danzan con una mano hacia el cielo bajando la gracia de Allāh  (الله) al pueblo, con la otra mano en dirección a la tiera, Ellos, deberían heredar este mundo.



                   

Aire claro, Carlos Cabezas

Quiero ser tu vida a ratos
partir de partida al alto
asomarme en pocos pasos
el camino  duele tanto.
Era como tu paisaje
y los Andes dan detalles
de tus ojos fuegos lentos
de tus sueños en violento.
cuando me recibe tanto,
¿Cuánto aguanta el paso franco?

Filo, filo invisible bordo pa’ mis hijos (¿?)

Ven a ver los días claros
peso a peso disfrazados
y rezarle a cada santo,
¿Cuándo aguanta un santo hermano?
Era  como tu linaje
y los sueños de hospedaje
de tus brazos abrazados
de las vidas lo que vale.
Cuando me recibes tanto
¿Cuánto aguantan los más santos?

Filo, filo invisible bordo pa’ mis hijos.

Quiero sumergir despacio
al morir no escuchas llantos
canto de las tierras planas
cada canto en la mañana.
Rezo por tu vida mía
por tu encanto en cada esquina
ofrecerte frutas secas
derramando compañía.
Cuando de me recibes tanto
tanta falta y aire claro.

¿Qué harás con tus alas ahora que se han vuelto de plomo?
arrastras toscamente lo que debería alzarte,
se levanta el polvo tras tus pasos
sedientos de fuerzas para emprender el próximo vuelo.

¿Qué harás con tus alas ahora que se han vuelto anclas?
una inmensa ansia se aprisiona en tu pecho
¿cómo retornaras de tu caída,
elevándote de este suelo de sales dudosas?

-¿Por  donde queda el camino de regreso?

Eso no lo sabrás hasta que hayas trabajado tus alas
usando los viejos utensilios con los que se ama al metal,

disuélvelas, purifícalas, libéralas  del plomo
solidifica la materia que ha resultado y fórjalas nuevamente
el trabajo traerá la forma y también el camino de regreso.

(No lo resume todo)

 

Sucede que la realidad se va haciendo cada vez más fea,
sin embargo en el naranjo de mi patio
hay una pareja de zorzales
explicando al polluelo más pequeño que quedó en el nido
como debe volar.

 

Encontrar la firma de Dios en cada hecho del mundo.

(Ramón Llull)

 

Tallando pétalos de flores

dibujando la raíz de los árboles

está un mensaje.

En lánguidas alas de mariposa

una brisa, un murmullo

con el dogma y el verbo.

Cuando sube y baja la marea

queda escrito en las arenas

la enseñanza ancestral.

La cicatriz dejada en la montaña
por el incendio,

los restos humeantes, ruinas

son también residencia

de la infinita promesa.

Y en el éter donde

las cosas penden por no-muerte

cuelgan las enseñanzas

esperando la maduración

y al granjero para la cosecha.

A modo de Adivinanza

Hay algo que quiero sacarme,
si lo encuentro ¿como lo tomo
como lo atrapo como lo capturo?
y si consiguiera atraparlo ¿por donde
lo saco, lo lloro, lo meo, lo escupo?
y si lo saco ¿Dónde lo dejo,
donde lo guardo, donde lo tiro?
y cuando lo deje
¿qué me quedará a mi?

Preguntas Retóricas

Dime tú, donde crece dentro de nosotros la congoja.
¿En que víscera se esconde ese tormento
con voz grave, de volcán, aullando mudamente?
y estamos sordos, ciegos y torpes.

¿En que lugar de nuestro interior
queda almacenado el gozo y la sonrisa?
acaso en algún órgano invisible,
inquieto que peregrina por todo el cuerpo
y ciegamente busca su lugar definitivo,
su morada.

¿Será acaso eso que llaman alma
lo que se va magullando con nuestros pesares
y se va vitalizando con nuestras bienaventuranzas?
¿Será acaso así?

Un Fracaso

Sentado junto a mi horno que dormita,
veo apagarse la ultima brasa,
se desvanece el espectro juguetón del humo.
¿Qué nos queda después del largo trabajo?
los dedos negros por el carbón,
la mirada tiesa, los ojos llorosos,
rabia, gravedad,prudencia,
el metal mal fundido, el desorden
la frustración y la congoja.


“Quizás mañana amigo mío”,, la idea revolotea como el cuervo,
que deja ver sus ojos chispeantes en lo oscuro
y vuela a esconderse en la leñera.

"mi vieja mula ya no es lo que era"

en que parajes va pastando
mi dulce yegua alada?
en que prados ambles
pasa entonando su relincho?
en que nubes hunde sus belfos?
qué tan lejos están su crines de mi rostro?

me pregunto mientras
voy montando mi vieja mula
retomando el rumbo
a los fríos valles y húmedos pastizales

¿En que momento caímos y quedamos atados?
ya no lo recordamos,
y es como si siguiéramos cayendo.

Es inevitable la influencia
de la disciplina del fracaso
que ronda nuestros tiempos.

El problema es una cadena,
la costumbre es el grillete,
nadie puede negar que a su tiempo
el peso, fue bella brisa de un cielo rojizo,
pero ahora en evaporación
ese viento mancha con plomo el ánimo.



Por eso es que digo ahora:
que nuestra faena no debe concluir
pues nuestras almas deben endurecer
templadas en el atanor
con el fuego avivado
por el metalúrgico, por la voluntad.

No abdiques, ni retrocedas
evita ahogarte en las frías aguas,
camina siguiendo al sol
y has de ti mismo un martillo,
un hacha,
o un trueno.

(...)

Nada se ha roto como se pensaba,
nada ha quedado atrás,
solo se fue persiguiendo un horizonte fantasma y esquivo,
algo así como nuestras sonrisas.

Nada se olvidará, solamente se recreará de manera diferente,
la ilusión está también entre el recuerdo y el hecho
¿Recuerdas acaso esa voz de tu infancia?
eso cambió, pero aun esta allí dentro.

Querer abrasar espectros es querer convertirse en uno,
tan solo se debe levantar la cabeza
para seguir ese punto que se escapa.

Ya los fuegos se han consumido,
y próximos vientos levantaran las bandadas de cenizas,
van en búsqueda de eso que se pierde, ese hogar despreciado y oculto.

.......

Tras de tu lentes hay algo oscuro,
como la sangre que tira a la tierra,
nos está llamando,
es la lucha, una guerra
un volcán llorando azufre.
¿Acaso tienes las aguas para mis desiertos?
¿Tienes ese mercurio tras tus ojos?

Me atormento sondeando tus alturas
casi inaccesibles, como un glacial en las profundas cimas,
pero allí estas y te busco.
Escalando en los abismos me pierdo en tus laderas,
alcanzo a ver el rostro que se refleja infinitamente es las piedras
esos millones de reflejos de un cristal único.......

Sin

"Cuando los ángeles de la ignorancia

caigan desde tus ojos

habrán aumentado las nubes del holocausto

las nubes de mentiras"

Death in June

Plomo sobre corazones de sal
Un manto gris sobre la cordillera
Asnos rebuznando en los valles
Unos virus en algunos miserables
"Todo esto es el sueño".
Si a la planta le falta hidrógeno
sus hojas palidecen;
si nos falta hierro
nuestra piel se demacra
¿Hay acaso alguna diferencia?
y si tu alma carece de la quinta esencia
queda tan escuálida como una hoja
con escases de el hidrógeno

Martillazos

En las arenas
de un reloj
que no acaban de caer.


El viento abraza
a cuanta ave
navegante del azul.


Cascada infinita
toca los deshielos
y la desembocadura del río.


En lo alto, el padre sol
bañando a sus hijos
en luz y sapiencia,

Abajo, en el ceno de la gran Madre
la piedad se paga con felonía
aunque nuevas flores nazcan.

Así como...

Así como flota
en el estanque la flor,
el rayo
acaricia tus manos,
y la semilla
asoma de la tierra,
como tus labio
se mojan con los suyos
una mano en la mejilla
el reflejo
de un ojo dentro de otro,
y una sonrisa aparece
así como una montaña
sueña con sus bellezas
hechas cuerpo, hechas una

Desertor

Corbata en la mano
camisa sucia
zapatos desatados
sentado encima de la chaqueta
riendo a carcajadas
libres y sinceras