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Pasa el aullido del perro de la melancolía,
y da un susto que obliga a voltear la cabeza
solo por el instinto y la certeza 
de no encontrar nada.

Una tos suave, la reincorporación
al mismo retorno de siempre,
a la vía de la gratitud.

La Base (el Vacío)

Que temible luna blanca
se yergue ante nuestras cabezas
como insinuando, como acechando
un terrible panal de abejas.

El fantasma que se ve en el puente,
arrojándose cuando es sorprendido
por mi perro es perseguido,
el fiel amigo el orate e imprudente.

Ya he llegado a mi gruta
a rascar sus simientes.

¿En cual de todas esas manos
se encuentra la preciada veta
que busco amargamente?

Hay colinas festejadas por el rocío,
y todos nosotros aquí abajo
atormentados por el desvarío,
por lo falso y el vació.

Murmullos en el santuario

Rumores del fuego,
¿llegarán a esa que va por la llanura?
eco de mis oraciones
¿cómo sonarán en tu caverna de cobre?

Eres el roció que corona a la tierra,
para el pájaro desalado que va saltando por las ramas
con esa mala hiedra que se le enreda al pecho,
y lo obliga a dar trinos desesperados cuando llega el ocaso.

Cuáles son los perfumes de tus ríos?
cuáles las puertas secretas a tu volcán?
cuáles las flores de tu bosque?

de esa cordillera tuya, bajan con la nieve
los minerales del gran templo
donde se pueden pasar apacibles las noches.

Fin del mundo de Poemas del país de nunca jamás. Jorge Teillier, 1963.

El día del fin del mundo
será limpio y ordenado
como el cuaderno del mejor alumno.
El borracho del pueblo
... dormirá en una zanja,
el tren expreso pasará
sin detenerse en la estación,
y la banda del Regimiento
ensayará infinitamente
la marcha que toca hace veinte años en la plaza.
Sólo que algunos niños
dejarán sus volantines enredados
en los alambres telefónicos,
para volver llorando a sus casas
sin saber qué decir a sus madres
y yo grabaré mis iniciales
en la corteza de un tilo
pensando que eso no sirve para nada.

Los evangélicos saldrán a las esquinas
a cantar sus himnos de costumbre.
La anciana loca paseará con su quitasol.
Y yo diré: “El mundo no puede terminar
porque las palomas y los gorriones
siguen peleando por la avena del patio”.
 

Defensa de los lobos contra los corderos de Poesias para los que no leen Poesias. Hans Magnus Enzensberger, 1971.

¿quieren que los buitres devoren flores?
¿del chacal qué cosa pretenden,
que se despoje de su piel, y del lobo:
debe arrancarse por si mismo los colmillos?
¿qué les disgusta tanto
de comisarios o pontífices?

¿qué miran boquiabiertos
en la mentirosa pantalla del televisor?

¿quién le cose al mariscal
la franja de sangre en los pantalones?
¿quién le trincha el capón al usurero?
¿quién se cuelga orgulloso del ombligo gruñón
esas cruces de lata?¿quién
coge la propina, la moneda de plata,
el óbolo del silencio?
muchos son los robados y pocos los ladrones.
pero ¿quién los aplaude?¿quién
los condecora y distingue?¿quién
está hambriento de mentiras?

contémplense al espejo: cobardes
que les asusta la verdad fatigosa
y les repugna aprender
y encomiendan a los lobos la función de pensar
un anillo en la nariz es su joya predilecta.
para ustedes ningún engaño es lo bastante estúpido,
ningún consuelo demasiado barato,
ningún chantaje demasiado blando.
comprados a ustedes, corderos
que mutuamente enceguecen,
son fraternales los cuervos.
entre los lobos reina la hermandad:
siempre van en manadas.

alabado sean los ladrones: ustedes
los invitan a la violación.
los asechan en las camas podridas
de la obediencia, y mienten
incluso gimoteando. Lo que desean
es que los devoren. Ustedes
no cambiarán el mundo.

Viene de la Antártica

A la deriva en el frío mar, vaga un tempano 

en búsqueda de las costas de nuestras almas,
dentro de él, cristalizado el recuerdo
de tu mano sobre la mía.

Acompañado por  ballenas y salmones llegará
a nuestras playas para derretirse,
podremos leer en lo volátil
el mensaje que nos retorne la memoria
de los días eternos, esplendor del crisol,
con el sol y la luna disueltos y coagulados
con su mano sobre la suya.

Sin Regreso de Las Venas de la Sal. Escilda Greve

Me voy
como una lámpara que hace crecer la noche.

Me voy
como una perla
que se engasta al anillo que le dieron
sin conocer la mano en que irá puesta.

Me voy
como la hoja que arrastra los caminos
aferrándose al viento que lucha en las montañas,
temeroso del fondo infinito del desierto.

Me voy
donde no tengan verticales los signos
por siempre así firme en mi propio equilibrio
donde los brazos sean alta voz de caricia
y mis ojos se viertan como rocío en grano.

De mi vuelta,
no quiero saber mientras exista.

El regreso
está siempre en condición precisa
junto al sì o al acaso que eslabonan los destinos.

El viento
pasa siempre perseguido de vientos.
Yo me irè
por la vida sin perseguir recuerdos
y llenaré de anillos las manos del silencio.